Desnuda

O tecido se esvai na delicadeza da forma sublime, nas curvas das roupas gastas, imprecisas no ajuste devido.
 Imprecisas pela longitude do tempo delongado, no uso excessivo do mesmo, no corpo vibrante que clama por novidades a cada minuto do ribombar da acção.
A sinuosidade do corpo perdido nas rotas confusas, desvelado pelo manifesto do ardor incendiário, patente na pele, marcada pela lividez do tempo passado, na conformação do reflexo outorgado, no lubridiar dos sentidos, criados ao molde da jaula na mente implantada.
O desencarne da imagem simulada na ficção dos desejos alheios e das vontades caladas, no almejo da consonância do pertence a outrem.
Na concórdia esperada revolve-se a balbúrdia desesperada, as lágrimas vertidas no receptáculo interminável da dor que se carrega no confronto bruto entre as nossas e outras verdades.
A silhueta fita-se no espelho do julgamento individualizado, vislumbra cada partícula do tecido inadequado, do cabelo severamente apanhado e da expressão terrivelmente liquidada nas vicissitudes das frivolidades abraçadas.
Na mira aniquilante as forças indivisas, na explosão da transformação, irrompem na queda vigorante do corpo renascido, revigorado na clemência do seu próprio arbítrio, da sua propria verdade.
Todo o tecido se desvanece, o cabelo liberta-se, selvagem na espessura do volume criativo da natureza abstracta.
A tela do corpo nu, totalmente pronto ao assalto das ânsias e desejos apetecidos.
A tela das cores esguichadas ao próprio ritmo, na propria desenvoltura.
A tela onde a fidelização se enclausura na alma pronta a ser ela mesma.

Sarah Moustafa