Cada palavra , uma semente de vida.

Desculpa, Desculpa, Desculpa.

A verdade é o que é,

As melhores iguarias mastigam-se cruas.

Suponho que no fim é o que permanece de comum.

O gosto pelo o que sedutoramente se despe.

Já não tem nada haver comigo ou contigo.

Ultrapassou há muito, o nosso pequeno mundo pessoal .

Mas , no entanto, não consigo parar de escrever sobre ele ...

Esse pequeno mundo que na brevidade da sua existência se fez Universo.

Desculpa, Desculpa, Desculpa.

Cada palavra esconde a mesma quantidade de farpas como de poesia

aveludada , ao nome do que julgamos sempre ser amor.

Será? Seria? Alguma vez foi ?

Essa é a beleza de quem purga duvidas e sombras na magia das suas mãos,

É a certeza daquilo que o criador quiser que seja.

Desculpa, seria mais fácil com penalização, orgulho e ressentimento.

Mas repara, no fim são sempre flores , seiva imparável de vida , que nasce desse lodo.

A lama de não crescermos á imagem do nosso potencial.

Desculpa,

Não sentir culpa nenhuma.

Sarah Moustafa