O bicho.

A larva resiste a mudança .

Não a crê ainda que sentido cheiro

Ainda que vendo cores

O bicho gosta de ser bicho 

Estar escondido nas entranhas da terra

Onde ninguém lhe pousa olhos

Onde ninguém se repugna com a ausência de beleza

E a lassidão do corpo mole, frágil, 

em sério risco de a qualquer momento, ser menos vida do que já é.

Ela só gosta de penetrar no fundo de si mesma

Onde na sua segurança, imagina rasgos de céus violetas

Onde nunca irá chegar.

Onde bate delicadamente asas que consegue criar.

O imaginário fértil do bicho que só quer ser bicho alimenta 

A transformação.

E a carne fende-se de dores de parto e cicatrização

Ela sabe que está a morrer

Ela sabe que chegou altura de partir para o outro lado

De si mesma.

Desmembra se e dói .

Tanto.

Concentra se e sai de si.

Cá fora existe o ar de que ela não se lembrava

Precisar.

Cá fora

Ela abraça o que de si foi e agora é

A borboleta gosta de ser borboleta

Estar envolta das possibilidades

Que acabam onde o infinito começar

Só não sabia que gostava de gostar.

A borboleta vai voar

E vai receber tudo o que tem para dar.

E vai largar tudo o que tem para perdoar.

E vai amar tudo o que existe para amar.

O mais impensável do que ir... é ficar.

Sarah Moustafa